Quizá tus mentiras no me importen tanto.

No me importa que me mientas, mientras las mentiras sean dulces. ¿Qué más me da que mientas cuando dices que me quieres? ¿No te das cuenta que no importa lo que digas, que no me importa que me mientas, mientras tus ojos sigan siendo sinceros... aunque te refieras a otra cosa? No me guío por ''te quieros'' maquillados con sonrisas, ni por caricias en el pelo con intenciones ocultas. Siempre he sido sincera, no me van las tonterías. Nunca regalo sentimientos al mejor postor del mercado. No me importa quedarme sola si la otra opción es mentira. ¿Qué me pasa contigo, entonces? ¿Por qué sigo tu juego? Será el color de tus ojos o... que simplemente ahora quiero creerlo, quiero creer en algo, quiero creerte. Quizá mientes muy bien, o muy mal y me doy cuenta de todo.
Quizá nunca me había importado que los ''te quieros'' fueran mentira y hasta me hacía gracia darme cuenta de hasta qué punto lo eran... Quizá ahora, de repente, la mentira me parezca horrible, y me duela que me trates como a una más, sin darle más importancia que la que tiene que tú estés ahora lejos y yo aquí, sentada escribiéndote, y al segundo se me olvida y sólo quiero que me mientas más bonito, y al momento te odio por no hablarme y al instante me duele la cabeza de pensar tanto en todo esto. Si eres real, si mientes, si lo haces bien o mal. Si me importa o me interesa porque eres especial o porque, siendo igual la mentira, no siento lo mismo si la disparas tú. Quizá no me importe que me mientas, si la mentira es tan algodón de azúcar, si la mentira no es tan mentira durante unos segundos, si la mentira sabe tan bien, huele tan bien, me hace sentir tan viva. Tan notengomotivosparapreocuparmeporquealguienhadichoquemequiere. Tan atuladonohaynadaqueimportedemasiado. Tan feliz.